Ante la tibia mirada internacional ...esto está pasando en la Venezuela de hoy

Me permito publicar en este, mi blog, un artículo del gran periodista y escritor Leonardo Padrón @Leonardo_Padron, quien describe la realidad de lo que está ocurriendo en Venezuela. Creo que pocos como Él podrían hacerlo de esta manera, algo tan bizarro, obscuro, kafkiano que está arrasando uno de los países mas lindos del mundo... pero "business son business", el petróleo paga todo, o eso pretende.

Transcribo el artículo publicado este lunes pasado, porque creo que lo que denuncia ha de saberlo el mundo, quienes aun creen que en Venezuela nada pasa, cuando todo pasa... más, quienes pretenden comparar sus realidades, como la de España, con aquella... con todo respeto, no tienen idea, aquello hay que vivirlo para creerlo, para asumirlo, para entenderlo, y aun así es demasiado... 

Días de furia
25 de noviembre de 2013.

“O ya no entiendo lo que está pasando, o ya no pasa lo que estaba entendiendo”. 

Carlos Monsiváis

Jorge y Marielena son la clásica pareja joven que gusta de celebrar la llegada del viernes. Sí, el país está complicado, pero ellos no van a dejar que les clausure el entusiasmo por la vida. Esa noche han bebido y compartido jugosos chismes con sus amigos. Regresan a su casa un poco más temprano de lo que quisieran por esa barrera de contención llamada inseguridad. Viven en Guarenas, una clásica ciudad dormitorio, y el regreso a casa siempre es más largo de lo deseable. En una curva del camino, la camioneta cae bruscamente en un hueco y termina volteándose en aparatosos giros de desconcierto y tragedia. Luego de breves segundos, Jorge se incorpora desde el manto de fierros humeantes. Ve a su esposa inconsciente y sangrando profusamente por la cabeza. Intenta extraerla del peso de la camioneta que la aprisiona. Imposible. Aturdido, se palpa los bolsillos buscando el celular. Se dispone a llamar a la policía, a un familiar, a quien sea. De pronto, ve que tres personas bajan por la ladera donde cayó el vehículo. Se alegra. A nadie le falta Dios. Vienen a ayudarlo. Son tres hombres. Suficiente fuerza para mover tanto lastre. Pero ellos siguen directo hacia el interior de la camioneta a robar lo que consigan. El más rezagado lo apunta con un arma y le pide el celular. Jorge no lo puede creer. Le ruega ayuda. El ladrón le exige prisa. “Dame el teléfono, becerro”. Jorge le dice que su mujer se está muriendo, que al menos le de chance de llamar a una ambulancia. Pero, ¿cómo les explico?, la delincuencia también tiene sus premuras. Quizás el líder de la banda le había prometido a su mujer no llegar tan tarde esa noche.

Meses después, todavía Marielena está sumergida en una severa rehabilitación para intentar recuperar el habla y la movilidad de sus piernas. La tardanza en la atención produjo daños en el cerebro. Mientras, en algún barrio de la Gran Caracas, cerveza mediante, los tres pillos recuerdan entre risas aquella anécdota del sifrinito que lloraba desesperado para que no le robaran el “piazo de celular”.

En alguna curva del camino, este país cayó en un hueco y entre otros desbarajustes, se le salió una rueda: esa donde la vida humana era una prioridad moral.

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Ya es de noche. El supermercado Plan Suárez está a punto de cerrar. Son pocas las personas que deambulan en busca de lo que casi nunca hay. Dos jóvenes, de turbia estampa, ven a una mujer de 45 años que lleva el botín dorado en su carro de supermercado: leche. Le preguntan dónde la consiguió. Ella hace un mohín con la quijada señalando un lugar y subrayando que eran los dos últimos potes. Tres anaqueles más allá, un empleado pone en segundo plano los tomates magullados y escucha algo parecido a un forcejeo y un grito ahogado. Al fondo, los jóvenes corren con el trofeo con tanto ímpetu que al vigilante apenas le da tiempo de gritarles un quieto. Al lado de las chucherías y galletas, sentada sobre su propia sangre, la señora intenta con perplejidad detener la hemorragia. Una puñalada por dos potes de leche. Eso le toca contarle a sus hijos. Si alcanza. Si se orilla a la vida.

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Hay más. Recordemos que en estos días las cadenas de supermercado son sitios de peregrinaje rabioso. Sucede que tienes que hacer cola para esperar por el carrito de supermercado. 40 minutos promedio. Mientras tanto, observas la abrumadora cola que te espera para pagar lo que adquieras. Luego, cuando llevas dos tercios del  mercado hecho, te alejas un poco para buscar el té de durazno que tanto les gusta a tus hijos, vuelves y no encuentras el carrito. Te desconciertas. “Pero si yo lo dejé aquí”. Ves a los lados. Y entiendes. Algo inaudito: se lo robaron. Te asomas al pasillo central y el tráfico de carritos supera la posibilidad de encontrar al culpable. La escena se repite en todas partes. La gente se ve los carritos de soslayo, con apetencia, con ojeriza. Todo el mundo desconfía de todo el mundo. Una tarde, en el Excelsior de Los Palos Grandes, llegó el aceite. Solo 4 botellas por persona. La noticia atrajo a una marejada de gente. A la suegra de una amiga trataron, varias veces, de quitárselas. Un hombre logró burlarle una. Ante su airado reclamo, él le replicó: “Póngase mosca, señora, cuide su aceite”.

http://prodavinci.com/blogs/dias-de-furia-por-leonardo-padron/

En el Twitter, una mujer se queja del desastre. Le rompieron la ventana de su carro para robarle el mercado. Ya no importan bagatelas como un reproductor de música. Algunos clientes piden bolsas negras para ocultar que llevan papel tualé y despistar a las aves de rapiña. Y no estamos en Filipinas donde hubo un tifón con miles de muertos y millones de afectados. Nosotros, uff, qué placer, chapoteamos –de aquí para allá- en el mar de la felicidad.

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La usura y la corrupción han crecido como un cáncer feroz gracias a la distorsión de nuestra economía. Hay maneras de combatir la  especulación, pero el actual encargado del poder aplastó con un zapato todas las teorías y manuales económicos, todo lo que ha salido de las mentes más lúcidas de MIT, Harvard, Chicago o Princeton. Básicamente, siguió el preclaro consejo de María Bolívar, dueña de una panadería en Maracaibo y terca candidata a lo que sea, cuando la periodista Aymara Lorenzo le preguntó cómo combatiría la inflación si ganara la presidencia de la república y respondió: “bajando los precios”. Ese día, sin duda, Maduro estaba viendo televisión.

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En Latinoamérica el populismo ha engendrado unos cuantos remedos de Robin Hood. Pero la más funesta caricatura la está ofreciendo hoy Venezuela. Es así cómo un país entero está descubriendo cuán nocivo puede ser lanzar flechas sin ser arquero. No estábamos preparados para los días que han desfilado delante de nuestros ojos.

Nicolás Maduro proclama un día, desgañitado, ahíto de poder, en irresponsable cadena nacional: “¡¡Vayan y vacíen los anaqueles!!”. Medio país se vuelve una turbamulta. La gente que tenía trabajo, citas médicas, diligencias impostergables, entrega de informes, consultas en el psiquiatra, manda todo al demonio y se abalanza hacia la tienda de electrodomésticos más cercana. Cada uno se consigue con, al menos, mil personas que le antecedieron en velocidad y reflejos. La tensión se agiganta. La vieja raza de los avispados se colea, se infiltra, vuelve todo un mezclote. Algunos venden su puesto en la cola por 5.000 Bs. Otros, dos cuadras más allá, negocian la mercancía adquirida al triple del monto que pagaron. Es el delirio del capitalismo salvaje. Gritos, empujones, alboroto. Aparece la Guardia Nacional. Marca a los compradores como ganado. Las colas se hacen infinitas, exasperantes. Algún malandrín patea la santamaría de un comercio, otro le sigue, y otro. La puerta del local se llena de patadas. Muchos, entre risotadas, aprovechan para mostrar la fuerza de sus talones. La santamaría se dobla como una plastilina: el caos irrumpe sediento. El que ayer era un sereno albañil, mensajero o empleado de un cyber café hoy es parte de una horda que arrasa con lo que puede. No importa si necesita el televisor o no, el tema es que la piñata reventó y esa golilla no la puede ignorar. La palabra saqueo queda regada por la calle y proscrita en los medios de comunicación. En la noche, algún Juan llega a su casa y su mujer le pregunta urgida si por fin consiguió leche para el bebé de 4 meses. El le dice que no y abre los brazos feliz. Su sonrisa mide 50 pulgadas en HD. Que el niño vea Disney Channel, mientras se le consigue la leche.

Yorman, un mototaxista de dientes amarillos, me confiesa: “Jefe, ¿y usted cree que yo voy a esperar hasta enero a que bajen las colas? ¡Esas tiendas no abren más nunca!”

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Eso somos hoy: un país donde se confunden las colas. Unas para adquirir neveras a precios de rebatiña y otras para clamar por la existencia de aceite, harina y leche. Un país que se nos puso raro, muy raro. Hemos traspasado la franja de lo inverosímil. Maduro ordena que vacíen los anaqueles. El presidente del Indepabis pide que no, que dejen la compradera compulsiva. Jacqueline Farías, en una entrevista al periodista Vladimir Villegas, habla de lo “bellas” que son esas colas (¡¡¡!!!). Y en la noche, habilitante en mano, Maduro pide que le “bajen dos” al consumismo, contradiciéndose sin pudor. Los partidarios del gobierno deben estar seriamente confundidos.

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De vez en cuando uno se soslaya de la realidad. Un cuadro viral me sacó de mi carril durante tres largos días. Con las cortinas cerradas, decidí hundirme en las páginas de “La verdad sobre el caso Harry Quebert”, un adictivo libro de Joël Dicker que ganó el Gran Premio de Novela de la Academia Francesa. Perseguí en el televisor un juego Caracas-Magallanes, que los Leones perdimos torpemente. Escuché música. Y, tardíamente, aterricé en la prensa del día. Mis ojos se toparon con un reporte de la cadena de noticias CNN: “La cruda verdad es que Venezuela está desperdiciando las mayores reservas petroleras del mundo y ya se está comenzando a parecer a Corea del Norte”. Abrí las cortinas. Abrí la nevera. Abrí el Twitter. Y comencé, de nuevo, a ingerir paladas inmensas de realidad nacional. Todo sigue en un crescendo apocalíptico. Desviar la mirada no resuelve nada. Escruté el calendario. Las elecciones del 8 de diciembre están cada vez más cerca. Por algún lado tenemos que empezar. Que la furia sea tu mejor voto.

Nota al pié: Sifrino sería el símil de pijo en España; piazo o "pedazo" sería algo ínfimo, de poca calidad o sin valor; el juego Caracas-Magallanes de beisbol, sería comparable a un RM-Barça para el fútbol español; celular es móvil; cuadras son calles... 

Agresiones a la Universidad ...agresiones al conocimiento

Facultad de Derecho, Universidad Complutense de Madrid.
imagen de Libertad Digital, 20/11/2013

20 de Noviembre de 2013, agresiones en la Facultad de Derecho de la Universidad Complutense de Madrid. Esta noticia hizo saltar las alarmas en las redes sociales. Me sorprendieron las diferentes posiciones que leía, donde algunos defendían de alguna manera las agresiones aferrándose a sus causas, justificadas o no. Pero un acto de violencia jamás, por causa alguna es justificable, es más bien deplorable. Se pierden todas las razones que se puedan aducir, se pierde absolutamente todo, porque no existe el respeto a la disidencia, no existe el respeto a lo que no es nuestro, a la institución. Los hombres (incluyo mujeres) pasan, las instituciones quedan, esta frase la aprendí apenas empecé a ser profesora universitaria hace unos años. Somos lo que decimos, pero también nuestros actos hablan por nosotros.

Cuando ocurren casos como estos sabemos que estamos tocando límites donde la intolerancia impera. Hemos perdido el respeto de lo más sagrado, la cuna del conocimiento, la Universidad, el lugar en el cual debería haber el pensamiento distinto, disímil que genera diálogos y discusiones que nos llevan al conocimiento, el lugar donde el planteamiento de ideas, la instrucción, las normas, los reglamentos, y por encima de todo, de nuevo el respeto deberían ser el norte de todo ello.

Aula Magna, UCV. Nubes de Calder.

La Universidad Central de Venezuela (UCV), la ciudad universitaria en Caracas ha sido objeto de las agresiones más absurdas, terribles, que nos ha llenado de una tristeza enorme a quienes amamos este recinto universitario, no solo por ser nuestra casa de estudios, sino por lo que ha representado en sus más de 200 años de historia. Por la cantidad de obras artísticas ha sido declarado Patrimonio de la UNESCO. Allí, el gobierno, un régimen plenipotenciario que se dice de izquierdas agrede de forma constante ésta y otras universidades. Sin embargo, a pesar de lo terrible de los hechos sabemos que se trata de una dictadura, no de una democracia, el número de elecciones no le definen como tal.



Mentalmente vuelvo a donde estoy físicamente, España, y leo en los diferentes diarios estos hechos de violencia. No solo contra personas, que ya es gravísimo, sino lo más… pero es que también la agresión es en contra la institución, el hecho de pensar que lo público es de todos pareciera otorgarnos el derecho a destruirle, sin pensar que también tenemos deberes, esto no está en la mente de estos grupos extremistas, se creen con derechos, pero unos derechos inexistentes.

El punto es que ni siquiera estoy considerando las razones por las cuales estos grupos han llevado a cabo todos estos hechos. Confieso que no me interesa en lo más mínimo, pues han perdido toda razón para el diálogo. Su consigna "Contra el fascismo, el capital y toda autoridad", conjuntamente con los ataques ocurridos les retratan.

La impunidad no puede instalarse en el seno de lo más sagrado, la ley debe actuar, y más que la ley la justicia. La impunidad, de nuevo esta palabra, que nos llena titulares, y es que no ha de ser la regla, porque podríamos estar a un paso de un punto en extremo peligroso, la anarquía.

Retomar el norte...

Esto de "vivir" dos realidades paralelas, tan disimiles en muchas ocasiones pudiera llevar a condiciones extremas. Creo que eso vivo en mi día a día, pero sin llegar a "esas" condiciones. Solo que a veces la tristeza me llega hondo o la alegría me supera.

Mi Venezuela , aquella en la que nací, crecí, estudié, aprendí a amar y donde los principios y valores eran lo más importante que se podía tener …esa no existe, la tenemos extraviada en algún rincón, alguna rendija quizás perdida en el tiempo, en uno que no lleva reloj ni calendario. Allí está, marginada y sola. Ojalá que como el ave fénix pronto renazca, recordando su pasado, su historia enorme que parió hombres y mujeres que le hicieron grande. Ahora vive un presente aciago, y sé que tomará años recobrar una mínima parte de lo que fue un país acostumbrado a recibir inmigrantes, un país moderno, hermoso no solo por sus paisajes que van de costas caribeñas a montañas de nieves eternas, llanos donde se pierde la vista a selvas con Tepuyes que emocionan a propios y extraños. Venezuela ha sido un país increíblemente hermoso por su gente, pero esa que recuerdo apenas se nota.

Mi otra realidad, “mi” otro país, es éste, el escogido, alguien me dijo una vez que cuando se escoge otra nación como propia es un amor distinto, diferente, pero extremadamente fuerte, nos llena el alma porque le “hacemos” nuestro, lo “escogemos”. Y cuanta sabiduría en aquellas palabras.

Mi otro país es España, donde vivo hace casi 9 años, donde convivo, he sido adoptada y estoy adaptada. En una Cataluña plural, que he conocido bilingüe y donde por respeto a lo que es y sus costumbres no he tenido problema en aprender su idioma, con la riqueza que ello implica. Soy de las que cree que el conocimiento no ocupa espacio, y que los idiomas acercan y nunca dividen.

Creo o al menos eso percibo, que estos últimos cinco años esta España ha cambiado, y lo ha hecho a una velocidad vertiginosa. La politiquería reina, esa, la barata, la que tiene precio y se vende al mejor postor. La que no le importa su tierra sino su bolsillo.

Y es que no se podría comparar esta realidad con mi “país bizarro”, mi Venezuela, esa que se me perdió en algún lugar. No, esta España la sé distinta, está luchando, en cada hogar, en muchas esquinas, en las miradas de quienes sueñan con un país diferente. Donde el “estado de derecho” es igual a la justicia, y no exactamente el imperio de la ley, porque las leyes están hechas por los hombres y mujeres, en muchas ocasiones para que calcen a sus intereses, o le interpretan según sea.

Siento que algo surge, y esta percepción la tengo quizás en mi estado de "optimismo por defecto o de esperanza continua", o tal vez porque lo vivo, lo veo en la gente, esta gente linda, llena de ganas de un país bonito, su país. Creo que es la hora de la ciudadanía activa, organizada, para lo cual requiere urgentemente conocer a fondo lo que ocurre y a su vez saber cómo hacer, estar preparado para actuar en lo “urgente” y en lo “importante”, en este ahora y pensando en un futuro, el suyo y el de los que vendrán. Retomando el norte. 

América y España ...el español, el orgullo de hablarle, de su historia...

Un mes atrás en Madrid tuve la gran suerte de visitar la exposición por los 300 años de la Real Academia Española, RAE, en la Biblioteca Nacional.

Para mí en lo particular fue un recorrido apasionante, quizás porque siento que a tantos nos une el español, esta hermosa la lengua, donde somos tan iguales y a la vez tan diferentes, considerando que vengo de donde provengo, mi América querida (35 países y 25 dependencias).

Al entrar a la exposición, a la derecha te sorprende una especie de árbol genealógico donde ubica las diferentes lenguas romances. Es interesante observar ese tronco común que nos acerca, mucho más de lo que nos separa.

De seguidas nos explica el por qué la RAE decide desde su inicio llamar "Española" a la lengua y no "castellana". Es particularmente curioso, puesto que el castellano en su momento fue aceptado, adoptado o impuesto, según sea el caso, en diferentes partes de España, y en América, donde le hablamos cerca de 500 millones de personas, esto hace que los españoles representen aproximadamente solo un 9% del total de hispanohablantes. Castellano y español, ambas acepciones son usadas para nuestra lengua. Entre lo que tuve ocasión de leer se basa en la realidad de un país, España, su existencia mucho antes, su importancia, mucho mayor.

Al caminar con una iluminación deliciosa que seduce al visitante, me llamó la atención la parte superior de las paredes que van dividiendo y a su vez sirven en la exposición; estas muestran en blanco sobre un tenue gris algunas definiciones de la RAE, entre ellas "democracia", "constitución"...  No creo en las casualidades, creo que hay causalidades y probablemente todo está relacionado a lo que nos ha tocado vivir en estos días, por decir años. Grabé en mi memoria visual la definición de democracia, como la doctrina política donde la soberanía reside en el pueblo, que ejerce el poder directamente o por medio de representantes.

A lo largo de la exposición le ofrece también al visitante poder apreciar las diferentes constituciones, haciendo hincapié en la de Cádiz, con 201 años de historia.
Todo está perfectamente hilvanado para enamorarse aún más de nuestra lengua, su razón de ser, su importancia en nuestra cultura y en todos los ámbitos incluyendo la política, en nuestro día a día.

Progresivamente muestra obras importantes. Destaca como la mujer fue incursionando en la RAE. María Isidra de Guzmán y de la Cerda, 1784, primera mujer doctora por la Universidad de Alcalá, fue la primera admitida como académica honoraria. Luego, no es hasta 1978 cuando Carmen Conde recibe un lugar en la academia.

Tuve particular curiosidad por buscar los americanos que han sido y son académicos de la RAE. En concreto busqué a Don Andrés Bello, filósofo, filólogo, político, académico, escritor, maestro, fundador de la Universidad Católica que lleva su nombre y de la que fue rector por 20 años en Santiago de Chile. Este ilustre americano, nacido en Caracas-Venezuela, destacó no solo en el ámbito literario, sino que hizo propuestas a la RAE vanguardistas y polémicas en su momento. Es mencionado en el prólogo de una de sus ediciones por el diccionario que se usó durante años en América del Sur.

Es interesante observar como a pesar que América habla más español que España, los denominados “americanismos”, muchos de ellos aún desconocidos de este lado del Atlántico, han ido incursionando lentamente en la RAE.

Laura Esquivel, México.

América ha aportado desde hace siglos a las letras de esta lengua Española gran cantidad de escritores, poetas, políticos, filósofos, filólogos, periodistas, académicos, científicos y aun lo sigue haciendo. Probablemente, en esta, nuestra España actual, en su absurda lucha en imponer un idioma u otro, nos ha hecho distanciarnos, desconocernos, en lugar de nutrirnos mutuamente. Algunos, han sido o son miembros de la RAE, o han recibido el Nobel de Literatura. Podría mencionar a muchos, a mi mente y de memoria vienen Miguel Otero Silva, Andrés Eloy Blanco, Jaime Sabines, Mario Vargas Llosa, Gabriela Mistral, Carmen Posadas, Julio Cortázar, Laura Restrepo, Carlos Fuentes, Pablo Neruda, Rubén Darío, Jorge Luis Borges, Mario Benedetti, Ernesto Sábato, entre otros muchos.

No podríamos olvidar el realismo mágico, entre los maravillosos aportes de mi América, este importante género literario e incluso artístico. Entre sus primeros exponentes Rómulo Gallegos y Arturo Uslar Pietri, posteriormente le podemos encontrar en las obras de Laura Esquivel, Gabriel García Márquez, Isabel Allende, Miguel Ángel Asturias, Alejo Carpentier, Juan Rulfo. Le eché en falta en este recorrido… Es que he de confesarles que mi tierra me tira, y mucho.

Al final de este paseo, me permitió percatarme de cuanto tengo por aprender de esta, nuestra lengua española, y quiero invitarles a ello, no solo a esta interesante exposición, sino a conocer cada día mas nuestro idioma, con el orgullo de tenerle como parte de lo que somos y de nuestra historia. 

Justo al final, un cierre de lujo, "mágico", sobre un cristal nos muestra un escrito del gran Unamuno "La sangre de mi espíritu es mi lengua...y mi patria es allí donde resuene...".

 

 

Querido papá...

Mi padre murió hace tres años, lejos, mucho, pero tuve la suerte de estar con Él un mes antes y despedirnos...

Hace tres años escribí esto para Él, creo que de alguna manera le ha leído. Tengo la dicha de sentirle cada día porque va en mi, en lo que me enseñó.

Perder a un padre o una madre es una experiencia triste, muy dolorosa, pero a la distancia, miles de kilómetros de por medio da una connotación diferente, no es mayor o menor, sino distinta, el duelo es mas largo, complejo.

Hoy se me ocurre compartirle en mi blog, porque es parte de este, "mi exilio", muchos han vivido esta experiencia antes que yo, y sé que otros muchos también le vivirán... 

Octubre, 2010.

Querido papá,

Como quisiera haber estado allá, contigo en el momento de ese último suspiro en este mundo, para pasar a esa dimensión infinita, donde vas con tu caminar rapidito, y seguramente ya formas parte del selecto coro de ángeles que están al lado de Dios, con un guitarrista excelente, tu querido compadre quien seguro te esperaba con todos tus amigos, más un público de lujo.

Querido papi, me haces falta cada día... si al menos pudiera cruzar este Atlántico infinito y abrazarnos para llorar juntos su partida. Es tan duro saber a todos lejos y nosotros aquí, en esta despedida particular, larga, por cuotas, diferente, muy personal de nuestro papá tan amado. Sé que el amor todo lo puede, Dios todo lo puede, y sabe porque nos permite tomar las decisiones que afectan nuestro presente y nuestro futuro, que nos distancian en lo físico, aunque no en lo espiritual. Alguien me dijo, el amor es inmune al tiempo y la distancia.

Sabes papi?, te veo cada día, en mi niño lindo, que amaste desde que le supiste venir, tiene tantas cosas tuyas, tantas! Ese “es decir”, lo oigo y me hace sonreír recordándote. Sé que le disfrutaste lo más que pudiste, hasta este último verano, cuando te abrazaba y besaba.

Papi querido, siento un hueco profundo en el alma, de haber venido te hubieses traído tus colores y tus pinceles, cualquier papel te hubiese servido de lienzo para pintar estos azules intensos, habrías sido tu quien me hubiese mostrado esta maravillosa ciudad contándome su historia y sus paisajes, sus rincones mágicos, le hubieses descrito con esa particular narrativa, tan tuya.

Cuando veo nuevos lugares, conozco nuevos paisajes, cierro los ojos, y les abro para sentir que les miro con los tuyos, que te transmito lo que veo. Ahora caminas conmigo, que los ves, que los estarás pintando desde el Cielo, ese lugar maravilloso, donde no hay camas, ni dolor, desde donde nos cuidas, a todos nosotros, tu familia, tus seres amados.

Papi lindo, gracias por tanto, por ese ejemplo de vida, por esa rectitud que nos enseñaste con el ejemplo, por ese amor infinito que nos prodigaste hasta ese último suspiro, por esa entrega y esa mística con la que aceptaste tu enfermedad, por esa lucha que llevaste día a día desde hace tanto, por enseñarme junto a mi mami el amor a Dios, y esta Fe en El… gracias por esa amabilidad ante todo, por ser ese educador insigne, ejemplo de muchos, y en particular de nosotros tus hijos, gracias por ese ejemplo de amor con mi mami, por ser una pareja que mostró al mundo un amor profundo y duradero, a toda prueba. Ojalá Dios nos permita imitarles, con ese amor del bueno.

Gracias papá, por darnos tanto sin esperar nada a cambio. Por esos sándwiches de los paseos que preparabas tempranito, por ese helado delicioso e inigualable, por esos vasos de agua a media noche, por esas caricias, por ver esa película juntos clandestinamente hasta la madrugada a media semana, por acariñar mis pies mientras mi cabeza reposaba en los tuyos, por compartir tu biblioteca, esos conocimientos increíbles cuando era niña y te veía con ojos de devoción, por compartir tus canciones y el amor por la música, por dejarme ser tu solista... y gracias por dejarnos en la mente y nuestra memoria el recuerdo más dulce de escucharte cantarle a mama ese “Motivo” tan tuyo. Gracias por hacerme pensar que mientras estuviera en tus piernas, no te podrías ir a esos cursos de maestría, que te tenia atrapado. Gracias por enseñarnos el sacrificio de estudiar, de cultivar la mente y nuestro espíritu, que son lo más preciado que podemos tener.

Gracias papi por dejarnos ese legado de hombre bueno… de tener el orgullo grandote de ser tus hijos.

España y el Español, lo que nos une

Los acontecimientos últimamente nos llegan más que día tras día, hora tras hora. Quizás antes también ocurriesen de la misma manera y magnitud, pero todo ha cambiado con el devenir de las nuevas tecnologías, este mundo 2.0 nos permite la inmediatez de la noticia, haciéndonos partícipes de ella, de forma muy activa.

Lo nos ocurre de menor a mayor escala lo podemos apreciar con lupa, y participar en diálogos que pueden ser discusiones de mayor alcance con personas a quienes no vemos, no conocemos pero están.

Cada quien expone sus vivencias, tal  vez intentando aportar lo que tiene, pero lo que nos acontece en lo exterior nos arropa y nos hace ser, en muchos casos, agresivos, sin ver que podría ser una simple opinión de alguien que lo vive, buscar ese “ganar-ganar” con el intercambio de informaciones y enriquecernos de ello.

Cuando participas en estas discusiones o les aprecias en ese “Time-Line” o TL, surge esta sensación de estar constantemente sobre una bomba de relojería, que ante cualquier acción puede estallar, por mínima que parezca, incluso en este mundo 2.0.

Hace pocos días tuve la oportunidad de intervenir en un diálogo, en el que creí que podía aportar información, siempre guardando distancias y ante todo respeto. El tema giraba en torno al deporte, al Hockey sobre patines, una disciplina que tiene una cantidad importante de aficionados en Cataluña, donde vivo hace casi 9 años, apoyados por una fuerte federación. El punto es que la selección nacional de España de Hockey sobre patines está conformada en su mayoría por catalanes, incluyendo al entrenador, y solo un asturiano, Toni Pérez. Pero hay un detalle, el punto de inflexión y controversia, hablan catalán.

Para quienes vivimos en Cataluña no es algo que nos sorprenda, es más bien parte del día a día, el bilingüismo, manejar ambas lenguas, escucharles en la calle, en las tiendas, entre las personas, en las ciudades, en los pueblos. Si se dirigen entre ellos, entre catalanes ¿por qué no hacerlo en catalán? Claro, si está Toni Pérez u otra persona del resto de España el deber ser es hablar en español. El comentario de este chico es que se ha adaptado, y según el diario que se lea, esta adopción ha sido “obligatoria” o no. Es interesante que el capitán de la selección española, Pedro Gil dice sentirse orgulloso de ser Catalán y Español y es el primero en mostrar la Rojigualda.

Es importante decir que esta selección de Hockey sobre patines ha sido 16 veces campeona del mundo. No es cualquier selección, son buenos, son excelentes, son los mejores y se sienten españoles, tanto como cualquiera que ha nacido en esta España heterogénea.

De repente una noticia en un diario y saltan las alarmas en el twitter, y quizás todo se deba a que la lengua se ha usado como un elemento separatista, cuando en realidad es parte de la diversidad y la cultura de España.

Es la Rojigualda la que izan mientras se escucha el himno de España, llevan la equipación de España, representan a España, la campeona mundial de Hockey sobre patines es España… Pero todo se trastoca. Se nos ha vendido tanto la idea que la lengua es parte del separatismo que lo asumimos y tendemos a ubicarnos en un lado u otro, en buenos y malos, según se vea. ¿Y quién lo determina? ¿Quién nos clasifica como tales?

Es imposible negar lo evidente, quienes vivimos en Cataluña sabemos que la lengua se ha usado como elemento separatista no siéndolo. He aprendido durante todos estos años que es parte de una cultura, de costumbres, de una parte de la población que le siente como propia, porque lo es. Pero la inmersión lingüística, la aberración idiomática de “discriminación en positivo”, ha calado en Cataluña y fuera de ella, sin percatarnos que este pueblo, el Catalán es bilingüe. Que se habla catalán normalmente, tanto como el castellano o español.

Ambas lenguas nos enriquecen. No deberían ser parte de este juego separatista. No deberíamos permitirlo. Es posible el bilingüismo, de hecho existe en la calle, en este pueblo mestizo, un bilingüismo que ha de existir sin perder el norte, la lengua oficial es el Español, y así debe asumirse.

Es cierto, en Cataluña, durante más de 30 años bajo esta consigna de “inmersión” y con la mirada tibia de los dirigentes nacionales hemos estado perdiendo una de nuestras riquezas, el Español, un patrimonio que debería cuidarse. En las escuelas es tratado como una lengua extranjera.

Cataluña tiene una literatura en Español, que es quizás más prolífica e importante que en catalán, pero no por ello debemos despreciar a quien le hable. Es hermosa esta diversidad. Esta España plural existe y no por ello deja de ser menos nación, y tampoco deja de ser menos español quien hable una lengua materna propia de donde ha nacido.

Pero esta lengua, el español, la que nos une, en España y con el resto del mundo, esta riqueza enorme no debemos ni queremos perderle. Es un hecho que es el segundo idioma en importancia, el segundo más hablado en el mundo y el tercero en internet; actualmente es vital tanto en la parte comercial, laboral, como en la diplomática. Esta lengua hermosa, prolífica y diversa es hablada por más de 500 millones de personas. Donde España representa aproximadamente solo el 9% de ese total, el otro 91% está ubicado mayoritariamente en América.

No podemos olvidar sus orígenes, defenderles, mantenerles. Siento que para ello hay que dar un paso al frente, sentirnos orgullosos de esta diversidad que tenemos, y empezar a fortificar el Español desde su historia enorme, su literatura, tanto en España como en otros lugares del mundo. Buscar lo que nos une, no lo que nos divide.

En Cataluña, en estos últimos años se nos ha querido dividir, pero el 12 de octubre el lema más importante de las miles de personas que manifestaron su amor por este país fue SomCatalunyaSomosEspaña. Tuve la enorme suerte y satisfacción de estar allí, ser partícipe de ello. Ese día me sentí orgullosa de haber escogido este país como mi segunda patria, así lo siento.

Que el uso de una lengua no nos divida, que no se use de manera terrible como elemento de desintegración. No podemos ni debemos permitirlo.  

Palabras...

Este otoño de ocres colores,

van colgándose las palabras en el viento,

sienten el frío de la tarde perezosa,

del suave sol y atardeceres de ensueño.

Palabras que van entre hilos de plata,

que se encuentran en un adagio,

calmo, pausado, sereno,

mientras yo espero ...solo te espero.